Konditoren

Der eine hat einen Schnurrbart, der andere nicht; der eine stottert, der andere nicht und spricht ganz flüssig.

Der eine glaubt, dass Vanillecreme zart, wunderbar und blond wie eine Frau ist; der andere kennt die Poesie, die Dichter, ihre Verse und spricht sie wie jemand, der keinen anderen Weg hat zu reden.

Der eine ist überzeugt, dass kleine Windbeutel zerbrechliche und wehrlose Lebewesen sind; der andere glaubt, dass man die Windbeutel verkaufen muss, sonst kann man nicht über die Runden kommen.

Die Backstube ist ihr Zuhause. Eine Welt, die um vier Uhr morgens stehen geblieben ist, ihre Welt: geschmolzene Schokolade, Blätterteig leicht wie eine Feder, Biskuit, Schnee-Meringe, arabisches Gebäck, russischer Kuchen, Mandelkekse und Bayerische Creme: alles bewegt sich, fliegt, tanzt, und die Nacht dringt überall ein.

Zwei Zwillingsbrüder, die wie Cyrano und Christian auf ihre Roxane warten — und wo sollte man auf sie warten, wenn nicht in einer Konditorei?

Zwei konditorende Brüder, die, wenn man sie umarmt sieht, wie eine Aprikose wirken.

Sie duften nach Süßem und hören Radio: Musik, ganz viel Musik.